mesa de bar

n�o, n�o. n�o foi nada de mais. ele respondeu pra gar�onete que acabou de virar uma caneca de cerveja no seu colo. idiota, ele pensou. idiota, est�pida, escrota. eu n�o devia ter dado tanta aten��o. um segundo de distra��o e acabou toda possibilidade de ser est�pido com ela. como eu sou idiota. como eu sou idiota. agora ela vai ouvir. agora ela vai ouvir. por favor deixe-me limpar, torque a camiseta. n�o esquenta, isso seca logo, ele respondeu. mentira. vai ficar molhado o resto da noite e provavelmente voc� come�ar a espirrar em... em ... em..... sa�de, ela disse sorrindo e pedindo desculpas novamente. n�o foi culpa sua. eu que esbarrei na bandeja. mentira. mentira. voc� s� sabe contar mentiras. seja sincero uma vez na vida e grita na orelha dela que a culpa � toda dela e que acabou de estragar sua �nica camiseta decente.

ela pegou a bandeja em cima da mesa com a caneca virada e correu pra tr�s do balc�o. ele parou e ficou olhando.

ela � linda. n�o. ela � escrota, � uma est�pida desastrada que deve ser mais burra do que essa mesa. burra e incapaz de equilibrar uma bandeja com uma �nica caneca em cima. ela deveria morrer. qual � o nome dela? se pelo menos usasse um daqueles crach�s de filme americano eu poderia bolar uma frase longe e escrota terminada com o nome dela.

qual � seu nome? ela voltou, limpou a mesa, arrumou tudo e dessa vez trouxe duas canecas. sentou na minha frente e come�ou a pedir desculpa novamente e dizer que nunca aconteceu, que est� envergonhada e que, de alguma forma a culpa era minha. minha? como assim? n�o respondeu. virou a caneca, limpou o bei�o, levantou, bateu no avental amarelo e sujo que usava. gostei de voc�. foi o que ela disse. �gostei de voc�.